De nuevo, mis viejos juegos de amor, las dulces fantasías que adornaban un tiempo doloroso, desmedido. Vuelven los viejos ladrillos, la hermanda vecinal, los juegos inocentes del atardecer… puedo ver los árboles, con el viento a favor, los rayos de sol en las hojas. Las huellas, los gritos, el paso agitado. Siempre en la calle.

Es la memoria infinita, que nunca se va.

Hay una ciudad anclada en el pasado, ciudad de calles atestadas y vientos de poniente. Un viejo lugar de silencios, rumores, locuras… extravagancias, que al poco de recordar, ya empiezan a hacerse incómodas.

Es la niebla en los besos, que todo lo cubre.  Como la bruma del amanecer. Como las gotas  de fina lluvia cuando borran lo que pensamos no desaparece jamás.

Esa ciudad, como digo, lleva tu nombre grabado en el asfalto. De luz. De oscuridad.

Tan rutinaria es la belleza, que asombra por lo inexplicable. Como el desconcierto vigilado de la noche, la penumbra de lo imaginario, los recuerdos castigados en arcones de madera…

Luna de amor  vieja y constante, luna de sal en los cuerpos atrevidos, tan blanca como la suave espuma, como el beso que jamás debió darse. Porque los besos furtivos y equivocados se confunden con el viento.

A lo lejos, unas rocas puntiagudas -vigilantes- observan con descaro mi presencia.

Vuelve el agua, una y otra vez. (…)